A feiúra pacífica criada pelo descuido da própria imagem

Reflete-me o espelho, me abandono. Esqueço da imagem, do que vejo, busco sentir-me bem comigo mesmo. Saio de casa passeio, vejo amigos, abraço-os e as beijo, não faço planos, não sinto desejo, não me lembro, tomo o cogumelo, sonho. Não quero brigar, não quero matar, não quero vencer, não quero viver mais do que a vida tem a me oferecer.
Sofro, rio, choro. Aproveito tudo que posso, quando posso, do jeito que posso, em quanto posso. Viver.

uuuuufffsssssssss

Por traz de todo discurso libertário eu sempre vejo, não sei porque, uma simples vontade de poder por poder...

Brasil Olha a Tua Cara

vivemos em um país onde "simpatico" não é um elogio...

Ansiedade

Palavra que traduz o mais cruel dos sentimentos
Queimando por dentro, inconsciente
Tira fome, tira gosto, tira alegria
Só não sei como tirar esta minha agonia

Perco controle, não consigo pará-lo
Corro, grito, sofro
Não durmo, não como, não morro!

Sinto por dentro, em minhas entranhas
Um fogo destruidor que as consomem
Arrasto-me pelos aposentos
Tento me distrair, mas não cessam os tormentos

Tv, inútil! Ler, nem pensar!
Concentrar-me em qual quer coisa
Nem pensar!
Só mesmo na causa do sofrimento

Insegurança, insensatez
Tudo vindo à tona
AAAAAAAA!
O que faço pra isso parar?

Não consigo viver, não quero morrer
Maldita consciência!
Por que fui inventar de nascer?
A vida dói e não era para doer...

Ontem, Hoje e ainda por um Bom Tempo

A história de Édipo é o retrato perfeito do herói contemporâneo, ele é belo, é rico, é inteligente, forte, honrado, corajoso e amável. Pobre Édipo não sabia que sem um certo grau de perversidade, estava condenado a pagar caro por cada uma dessas qualidades. Pobre Édipo, e repito essas palavras que ainda se repetirão neste texto, por não querer destruir sua família fugiu, mas no caminho de sua fuga, sem saber, acaba por matar o próprio pai e quem diria, por querer ajudar um povo que acabara de perder o seu rei, casaria, Édipo, com sua própria mãe. Sempre atrás da verdade, Édipo por sua vez, descobre afinal, que era o assassino do próprio pai e ainda por cima casara com sua mãe. Pobre Édipo, não se agüentando de desgosto e remorso, e com um sentimento de culpa digno do nobre herói que ele era, para piorar toda sua triste trajetória e tornar grandiosa sua tragédia, fura ele os seus próprios olhos.

É ai está o verdadeiro exemplo do herói de todas as eras que se forma no imaginário de todos nós, ele é belo, é rico, é inteligente, forte, honrado, corajoso e amável. Sua história é o exemplo real da vida trágica que terá de passar aquele que se arriscar a encarnar o espírito desse herói. Herói com final feliz... só em historias em quadrinhos e romances modernos. Na Grécia antiga, época em que o homem imperfeito como é, era afirmado, venerado e festejado pela população --população essa que em prova disso, vemos dar aos seus deuses, que em todas as civilizações sempre foram criados, ou vistos, como um exemplo a ser seguido, o mais fiel retrato do homem--, o verdadeiro caráter grundlos (sem sentido) da vida era muito bem representado nas trágicas histórias dos seus heróis.

Clínica Geriátrica Com Corpos Comestíveis

Acordo de manhã e como toda manhã, me levanto pensando se poderia, ou deveria, dormir mais um pouco. Após me aprontar, faço o mesmo percurso de toda manhã. Chegando ao ponto de destino, e sem menor saco, entro em uma caixa enorme junto de muitos outros corpos,em sua maioria jovens, que lá habitam e que em sua maioria tem um jeito moribundo, misto de velhice e embriagueis. Sentamos todos voltados para a mesma direção. No ponto central ao qual direcionamos todos nossas vistas, brilha certa luz e abrem-se certos caminhos, mas só alguns de nós tendemos a percorrê-los, a maioria fecha os olhos e prefere ficar parado sem querer conhecê-los. Coitados não sabem o prazer que dá essas viagens, preferem ficar no desconforto de uma cela a qual eles mesmos criaram as grades, querem passar sempre pelos mesmos velhos caminhos sem graça, desgastado e sem novidades.
Quando a luz se apaga, no fim da manhã, fica a impressão de saciada certa sede insaciável, e também a vontade de desbravar, sempre, novos caminhos. De onde surge essa luz, aonde dará esses infinitos caminhos que não param de se multiplicar, será mesmo que são infinitos, e que sede insaciável será essa que nos move de volta todo dia ao mesmo lugar, será que um dia será saciada, e que lugar é esse que atrai tanta gente que quer sempre voltar, ao mesmo tempo em que obriga tantos a ter de aturar?

A Arte Apolínea e a Ingenuidade...

Quando encontrarmos a "ingenuidade" na arte, reconheceremos o apogeu da ação da cultura apolínea, a qual começa sempre por derrubar um império de titãs, vencer monstros, e, triunfar, graças à poderosa ilusão dos sonhos jubilosos, sobre o horror profundo do espetáculo existente e sobre a sensibilidade mais apurada para o sofrimento.
F. Nietzsche; A origem da tragédia.

A Cultura Apolínea colocada por Nietzsche é a cultura da imagem, das formas, da beleza, ela é a arte da ilusão, pois tem o propósito de falsear a realidade, de torná-la bela... Encurtando o assunto ela é otimista.

Esse livro faz uma critica ferrenha a arte puramente apolínea. De que vale a arte apolínea, se não para entreter-nos durante um curto espaço de tempo até que você se enjoe dela, daquela imagem. É só isso que a arte apolínea é, imagem! Só uma curta sensação de prazer que dão as imagens, sejam elas as heróicas imagens de um deus que vence mil demônios, ou a de um lindo corpo humano jovem e saudável eternamente estático, e imutável em sua forma. Tudo isso só serve pra esconder o verdadeiro caráter trágico da vida. Para esconder o quão frágil, efêmero, é o homem e sua existência, o quanto está despreparado para se proteger da própria natureza. Serve apenas, para tentar fazer com que esqueçamos que o corpo belo e saudável do jovem inevitavelmente apodrecerá, já que estando sempre sobre o assombro das marcas proferidas pelo tempo e do tempo que marca o próprio corpo, um dia terá encarar a velhice que precede a morte.
Deixar de ser, acredito que está seja a idéia mais difícil de ser aceita, e não só aceita também entendida, pelo homem.

Leon Latour

A morte da (a) Liberdade

Liberdade, liberdade... liberdade!? Rá... Grande baboseira, nosso grande sonho de Liberdade seria, não depender de nada. Não depender de comida, não depender de água, não respirar, não depender da carne, de matéria nenhuma, nem de nós mesmo.
Vamos ser francos, Liberdade não existe, nunca existiu e nem vai existir. Fui gerado preso a um cordão, cresci preso a minha mãe e minha família, e quem não tiver história parecida que se manifeste! Oras bolas, não me venham com essas teorias provenientes de um sonho, de um devaneio de igualdade. A igualdade que preguei e que pregaste, onde te coloca? no poder? Ou te torna ainda mais preso a responsabilidades? Lembro-me sempre amigos, nasci preso a um cordão e preso a esta terra, da minha carne jamais me libertarei, a não ser, no único momento onde talvez cheguemos a Liberdade, pois de tudo me desprenderei. Meu caro me diga, como podemos ser livres se ainda não somos um morto?

Esse texto foi feito por mim para ser publicado em um folhetim q produzia com uns amigos meus, oGuru. Na edição em questão, o tema era liberdade. o texto vem das minhas reflexões sobre as velhas utopias as quais eu e outros sonhávamos que um dia nos libertaria. Na verdade, não sei se há liberdade ou haverá. Para ser franco, duvido muito que seja possível. O sonho de liberdade não passa de um devaneio do espírito, espiritual. Algo que neste mundo, se é que existe outro, não poderíamos concretizar.

pais dos horrores?

Porque no país dos Horrores? Porque aqui quase ninguém morre de fome, mas comida boa mesmo quase ninguém come. Aqui neste país tudo pode, mas só pra todos sem vergonha. As vezes me sinto como num sinistro sonho e q mais cedo ou mas tarde, acordarei em um colo...